Samedi, c'était soirée loose.

Ca arrive.

C'est jamais agréable.

Qu'est-ce qu'une soirée loose, me demandez-vous avec pertinence ? Eh bien c'est un moment de douleur et de solitude intense, dans lequel on a envie de sortir mais on ne le fait pas. Parce qu'on a une énorme flemme et/ou qu'on manque de plans intéressants et/ou que nos camarades de jeu habituels ne sont pas disponibles.

Et puis quand on émerge à 18h le samedi, on a un peu de mal à ordonner ses pensées et à se motiver pour repartir à l'assaut tout de suite. Surtout quand la première pensée qui nous traverse l'esprit est "et merde, je devais aller chez le coiffeur, là ça va être fermé sauf si je me lève d'un bond".

Comme c'est très mauvais pour le corps de se lever brusquement, shakras tout ça, vertèbres tout ça, circulation tout ça, on décide donc de regarder le plafond un peu plus longtemps. Et je ne vous parle même pas de la version "ah tiens tu es là aussi toi ? merde je devais avoir pas mal bu".

Bref, râpé pour le coiffeur.

On se lève, on prend une douche, on se dit qu'on se ferait bien quelque chose à bouffer sauf que le frigo est vide. On se dit que le Quick, c'est pas mal (putain, qu'est-ce que je leur fait comme pub à Quick, c'est comme Captain Sensible, ils devraient me verser des royalties).

Le métro, c'est loin.

On mange, on se réveille un peu, aucun portable ne répond, normal, tout le monde dort. On s'effondre sur un canapé providentiel. On allume MSN, tiens, depuis le temps. On joue à World of Warcraft parce que mine de rien ça fait une semaine que ça nous manquait. Et vers 22h on se préoccupe de sortir parce que merde, quoi, on n'a toujours pas rencontré celle qui ferait battre notre petit coeur sclérosé.

Et là, c'est le drame.

Je téléphone à la Rouquine, dernier espoir dans ce monde sans lumière, et on ausculte à deux les sites de sortiraparis.com et de parisbouge.

A une époque, j'avais une ex qui bossait pour sortiraparis (merde, j'ai beau regarder dans mes archives, je ne retrouve plus le post en question... si quelqu'un voit de quoi je parle et a l'amabilité de me donner le lien, ça m'intéresse) et ça facilitait quand même pas mal les choses. J'envoyais un texto genre "coucou, tu aurais quelque chose pour cette nuit ?" et elle me répondait avec deux-trois adresses et ses commentaires, sans compter qu'elle me plaçait sur la liste si possible.

Bon, maintenant c'est plus trop ça. D'ailleurs faudrait que je lui paie un restau un de ces jours histoire de renouer le contact et de retrouver cette complicité ce carnet d'adresses incroyable.

Bref. Au final on se retrouve donc à regarder ces sites pour trouver des soirées sympas et il y a vraiment de tout. Entre les soirées poils aux planches ("je t'avais prévenu, c'est devenu homo") et les soirées minets à La Galerie ("ok, 19 ans, c'est ta moyenne d'âge"), on trouve une dizaine de trucs, tous globalement pourris. Il y a même les fameuses soirées avec bracelets qui ont fait les délices de mes heures étudiantes.

Vert: Je suis libre
Rouge: Je suis pris
Orange: Je suis pris, mais ya moyen de moyenner.

Et ce n'est pas tout. Je tombe aussi sur une soirée "jeux": selon le résultat d'un pile ou face, l'entrée est gratuite ou payante. Selon le résultat d'un jet de dés, chaque conso est gratuite ou payante. Selon le lancer d'une roue de la fortune, un soft peut se transformer en cocktail.

Excellent. Sauf que ça se termine à 2H du mat et qu'il est 1h et que je suis chez moi et que j'ai de plus en plus la flemme de sortir.

Une soirée loose, c'est exactement ça: plein de possibilités, et finir devant un DVD.

Hier, ma vie a basculé.

Enfin, pas vraiment, mais elle a changé.

Enfin, pas vraiment, mais il s'est passé quelque chose.

Enfin, pas vraiment, mais j'ai reçu un appel.

Un appel en numéro caché.

Dubitatif, je décroche. Et j'entends une voix, incontestablement féminine, qui me fait "coucou c'est XXXX"

Oh my god. XXXX, la fille du train ! Les commentaires sur ce blog avaient donc raison ! Elle ne me lâchera jamais ! Elle a fait exprès d'appeler en masqué pour que je réponde ! Sa fourberie n'atteint plus de limites ! Si ça se trouve, elle est en train de me regarder à travers le viseur d'un fusil de sniper sur le toit de l'immeuble le plus proche. Je vais bientôt mourir d'une balle à travers le crâne. Moi qui n'ai encore rien fait de ma vie. Je veux devenir un artiste pour pouvoir faire mon numéro. Une tombe anonyme au fond d'une allée, quelques lignes dans la rubrique nécrologique du Voici nouvelle formule, ça y est, tout s'achève, je ferme les yeux.

Du coup, je réponds: "oui ?"

Et là, la fille du train me fait: "Salut, tu te souviens de moi, on s'était croisés en soirée ya deux semaines ?"

Là, mon cerveau tourne à plein régime. Je me disais bien que je ne reconnaissais pas la voix. Mais bon, on n'a pas idée d'avoir un prénom identique à mon pire cauchemar aussi. Je veux dire, ce n'est pas comme si j'étais tout de suite du genre à m'imaginer en train de me faire sniper mais merde quoi, mon pauvre coeur, ces émotions ne sont plus de mon âge.

Bon. Ce n'est donc pas la fille du train.

Subsiste un ennui: c'est qui ? Déjà, je ne donne jamais mon numéro en soirée, je prends ceux qui m'intéressent. Donc comment a-t-elle récupéré le mien ? Et je veux bien avoir une mémoire de merde, mais son prénom devrait me dire quelque chose quand même, non ?

Du coup, je réponds: "ah"

Il y a un blanc de quelques secondes. Il faudrait que je m'entraîne à prononcer des "ah" plus convaincants car visiblement elle a l'air de croire que je ne la reconnais pas. Elle se croit donc obligée de préciser.

"Au XXXX !"

Du coup, je réponds: "ah".

"Tu as vu ma jumelle ya quelques jours !"

...

OK, ça y est, je vois qui c'est ! Et comme j'ai vu la moche, c'est forcément la belle. Mon esprit de déduction m'étonnera toujours. Ma voix devient légèrement plus cordiale. Je me rajuste instinctivement. Mon torse se bombe, mes cheveux se coiffent, mes yeux pétillent, mon sexe se dresse.

Bon, j'espérais un peu qu'elle appelait parce qu'elle pensait à moi depuis deux semaines et qu'elle voulait absolument me voir pour rattraper le retard en montrant sa marque de naissance. Mais en fait non, elle cherchait simplement l'adresse d'un bar dont je lui avais parlé. Déception.

M'enfin du coup j'en ai profité pour la voir vendredi prochain. Il ne sera pas dit que je n'aurai pas fait tout ce qui est mon pouvoir pour vous divertir avec ces histoires de jumelles.

Et puis elle, c'est la mignonne. Si la fausse lumière ne m'a pas induit en erreur. Donc c'est quand même une bonne nouvelle. Quand je pense que j'ai failli me jeter au sol pour éviter le tir du sniper quand elle a dit son prénom.

Bon, à part ça hier une soirée de dépendaison de crémaillère chez Marmotte. Comme d'habitude, c'est parti en couilles. Il faut croire qu'on a une influence bénéfique sur les autres puisqu'au final même ceux quo'n ne connaissait pas ont commencé à se faire des câlins et s'embrasser pour les photos. Elle est pas belle, la vie ?

Je ne mettrai pas de photo, parce que ce n'est pas mon genre d'étaler la vie privée des gens sur un blog et tout et tout. Et puis je pense que vous commencez à vous lasser des photos de trois filles en train de se chauffer.

A la place, je vais vous montrer cet excellent dessin d'Axen concernant la fille du train, qu'il avait posté dans les commentaires mais que vous avez peut-être raté.

C'est excellent. Je suis fan. J'en veux d'autres ^^

Quand je lis les réponses à mon dernier post (enfin l'avant-dernier, l'histoire des menottes étant vouée à sombrer dans les tréfonds du blog avec un bruit de chambre à air qui se dégonfle), je vois que pas mal de gens parlent de superficialité.

Ouais, je suis superficiel.

Enfin, tout est relatif. Mais c'est vrai que la beauté m'attire plus que la laideur -  jetez-moi la première pierre, vous qui vous précipitez sur les paralytiques grabataires et bubonneux en admirant leur beauté intérieure. 

Evidemment, tout le monde n'a pas les mêmes critères et donc on peut trouver de la beauté là où elle ne devrait pas être, comme un pêcheur de perles referme ses mains gluantes sur une moule pas fraîche et grogne de douleur quand elle le mord.

En me relisant, ma comparaison ne veut rien dire. C'est pas grave, c'est joli.

Et jolie, c'est quand même quelque chose d'essentiel, surtout lorsqu'on rencontre les gens en soirée. Peut-être que la barrière du physique disparaît lorsqu'on utilise les moyens plus récents de communication, genre meetic, les forums, les blogs même. Mais quand on est en soirée, instinctivement, on va aller vers des gens qui nous plaisent.

Vu le niveau sonore et l'alcoolémie ambiante, il faut avouer que c'est difficile de se baser sur la justesse de la conversation, la sensualité du timbre de la voix et la pertinence des propos échangés. La plupart du temps, il y a du Black Eyed Peas (my humps, my humps - my humps - my humps, my lovely lady lumps !) ou quelque chose d'encore plus terrifiant qui beat boum beat et qui nous empêche de discuter de la relative indifférence dans laquelle le Darfour est tombé ou la récente ablation capillaire de Britney Spears.

D'ailleurs, parlons-en de Britney Spears, qu'est-ce qu'elle est moche, mais qu'est-ce qui lui a pris, j'ai mon assistante qui avait un magazine genre VSD avec sa photo en gros plan, ça m'a hanté toute la semaine. Voilà, exemple typique de quelqu'un que je ne verrai pas en soirée.

Bref.

Evidemment qu'on va aller vers les gens attirants, on n'a pas le choix, puisqu'on n'a que ce critère pour choisir faute de dialogue préalable ! Ou alors on tombe dans le calcul, du genre "bon elles sont trois, je vais pas parler à la plus belle mais à sa copine, comme ça ya moyen sur un malentendu blablabla et j'ai lu FTS et ça marche".

Du coup c'est difficile de nous reprocher une approche superficielle alors qu'on ne peut faire autrement et que les rencontres en soirée sont par définition superficielles.

Il ne reste plus qu'à partir sur le principe de la logique shadok.

S'il y a 1 chance sur 10 qu'une belle fille célibataire en soirée soit aussi brillante, alors dépêchons-nous de sortir avec les 9 premières pour que la dernière soit la bonne. Avec un peu de chance, elles pompent*.

C'est certainement ridicule. C'est certainement puéril.

Mais bon. Je me suis toujours considéré comme un putain de veinard à qui tout est toujours tombé tout cuit dans le bec. Sauf que ma chance, j'aime bien la construire. Et en rencontrant du monde, je finirai bien, un jour, par trouver quelqu'un qui me plaît.

Le physique attire, l'esprit retient.

...

Ca serait pas mal d'être retenu.

* Ceci est un jeu de mots shadok et me permet donc de ne pas sombrer dans la vulgarité crasse.

Bon, aujourd'hui est un grand jour. Parce qu'au lieu de rester des acteurs passifs et, il faut bien le dire, un peu mous, de ces looses interplanétaires, je vais vous demander votre avis.

Ben oui, mine de rien ça fait un mois, et je suis toujours célibataire. Bleh. Bien sûr, il y a des à-côtés sympas, plus de sorties, plus de soirées, plus de sexe (quoique), plus de nouveauté, plus de découverte... mais en-dehors de ça, il y a quand même un vide. C'est chiant. J'aime pas.

Pourtant j'ai pris le problème à bras-le-corps. Je suis sorti une bonne dizaine de soirs en un mois. J'ai rencontré plein de filles. J'ai récupéré plein de numéros. J'ai embrassé plein de bouches pulpeuses (ou fines, c'est bien aussi). J'ai pris plein de verres dans mes bars fétiches. Je me suis rendu ridicule sur les pistes de danse. J'ai pris J'ai même pris le train pour me faire sauter dessus par la première folle de passage. J'ai élargi avec obstination le cercle de mes relations (non, ce n'est pas homosexuel). J'ai vu les amies d'amies, les amies d'amis, les amies d'ex, les ex d'amis... et bof.

Et au final, que reste-t-il ?

Sur un total de treize personnes (ça porte bonheur), j'ai dû en rappeler trois ou quatre. Au final, aucune ne me plaisait vraiment. Celle qui avait le plus de potentiel (et encore, c'est dire où je suis tombé) a fui en voyant mon appart. Douleur, souffrance, tout ça.

Bref, un mois a passé, ca a certainement été très agréable, ça a certainement alimenté ce blog avec obstination, mais au final je suis toujours seul.

Alors quoi ?

Est-ce que c'est moi qui suis trop difficile ? Est-ce que je ne sors pas dans les bons endroits ? Est-ce que toutes les filles belles, intelligentes et  (insérez ici tous les commentaires d'un article précédent, y compris la pipe du matin) sont déjà prises et ne sortent plus au lieu de se jeter sur mon corps sensuel et le couvrir de baisers brûlants ?

Ben oui, quoi.

On m'a suggéré Meetic mais bon... Je suis peut-être très con, très biaisé, très superficiel, mais je me dis inconsciemment que, tant qu'à faire, autant draguer en boîte où l'on voit à l'avance qui on aborde. Surtout que c'est certainement plus facile sans la barrière de l'écrit. En soirée, il n'y a pas cinquante personnes qui essaient de parler en même temps et qui noient le message qu'on a tendrement écrit en alexandrins (ou pas).

Je propose donc un grenouillethon. Si vous connaissez une jeune fille célibataire avec toutes ces qualités, dites-lui que je suis là, battu par les embruns, grand dans ma douleur, le regard fixé vers l'horizon, le sexe dressé vers des contrées vallonées.

Ou bien, plus simplement, vous pourriez me dire pourquoi je ne trouve personne qui me plaise.

It would make your life complex...

J'adore cette vieille chanson pourrie de dance des années 90. L'euphémisme élevé au rang de l'art et du cochon. Avec un clip tout aussi lamentable en forme de dessin animé où on voit des seins animés qui dansent la sérénade et le french cancan pendant que la fille se lamente et que le mec hésite.

C'est beau. C'est grand. Si je savais comment faire, je vous mettrais bien le lien youtube tiens. Vous voyez à quoi vous échappez grâce à mon incompétence.

Bon. Je ne fais pas non plus cet article pour vous parler des chansons nazes que j'écoute, sinon on n'aurait pas fini. Mais pour vous donner quelques nouvelles des ex, parce que je sais que ça vous passionne.

Je pourrais parler de Krisprout au charme diffus, à la sensualité trouble, qui s'est teinte récemment en brune et ça lui va putain de bien. Oh putain que ça lui va bien. Ca lui va bien, putain. Ca putain lui va bien. Moi qui fantasme totalement sur les cheveux, ça a à peu près eu l'effet sur moi d'un MBA du Fisher College pour le brave A qui se masturbe sur ses diplômes.

Si j'avais une photo et son autorisation je la mettrai mais bon je n'ai ni l'un ni l'autre donc je vous laisse imaginer le résultat et fantasmer dans la moiteur tropicale de vos bureaux open-space. Toujours est-il qu'elle est en train de se transformer en putafrange*.

J'aime les putafranges.

Et puis pendant que j'y suis, je vais vous parler également d'ex-dulcinée, l'ancienne, l'infirmière, dont vous n'aviez pas entendu parler depuis plus de six mois et qui pourtant est choupi comme tout. Va d'ailleurs falloir que je trouve un moyen de l'appeler, parce qu'Ex-Dulcinée ça fait un peu long et que ED ça fait un peu cheap.

Toujours est-il qu'elle est partie en vacances au Portugal chez une de ses amies. Donc qu'elle est sortie tous les soirs. Et qu'avec son don habituel pour que les soirées dérapent, je me dis finalement que nous sommes bien sages, nous, avec nos soirées crêpes.

Et comme elle ne parle ni anglais ni portugais...

• "je lui ai demande s il voulait juste du cul, comme je ne parle pas anglais ca donne ca "you want only sexual history ?" Ca l'a fait rire, je comprends pas pourquoi"

• "nous les filles on ne paie pas dans les boîtes portugaises et on a 4 coupons boisson gratos à l'entrée, je me demande si c'est pas pour nous faire boire"

• "C'etait une seance de sexe sauvage sur le capot. C'était drôle"

Huhu, je fonds.

Bref.

Recoucher avec des ex, c'est probablement pas une bonne idée. Probablement.

Et en parler sur un blog non plus. Probablement.

* L'expression n'est pas de moi, vous pensez bien que jamais expression si brutale ne viendrait émailler mon langage châtié