Neuneu, le titre de l'article ? Attendez de lire la suite.
Je sais qu'il y en a parmi vous qui se posent des questions sur la véracité ou non des histoires que je raconte. Je reçois parfois des mails du genre "arrête tes conneries, mytho, c'est pas possible".
Souvent avec une ou deux fautes d'orthographe pour faire authentique.
J'ai envie de répondre que, si j'inventais ma vie, je me démerderais pour ne pas y perdre mon GPS. Ca serait déjà un bon début. Et je vous raconterais mes tournées à New York plutôt qu'en Alsace, même si je n'ai rien contre l'Alsace (tiens d'ailleurs je voulais vous demander un conseil, Zlob et PruNelle, pour ma prochaine tournée).
Donc non, je ne mens pas, je n'invente pas, et j'enjolive très peu. Le fait est qu'il m'arrive toujours des merdes - ou inversement des trucs extraordinaires. Et si la semaine dernière était assez désagréable, ce samedi s'est révélé l'exact opposé. Faut croire qu'il y a toujours un équilibre, dans la vie.
Aujourd'hui:
- Un de mes commerciaux a appelé pour dire qu'il avait retrouvé mes clefs dans sa voiture, suite à la tournée que j'avais faite avec lui
- Je n'ai plus mal du tout aux dents grâce à l'intervention de super-dentistoresse*
- J'ai la possibilité de contester la mise en fourrière et la réponse devrait être positive
- J'ai eu au courrier une réponse favorable concernant une amende que je contestais depuis deux ans
- La gare de Strasbourg a retrouvé mon sac et le GPS
- Les vacances approchent, putain de bordel de merde !
Finalement, tout s'arrange. Sauf la taxe foncière, mais je ne désespère pas.
PS: Mon portable perso étant explosé, passez par mon portable pro si vous voulez organiser quelque chose ce week-end ou confirmer quelque chose, genre un brunch par exemple (la réponse est: oui, toujours au même endroit et à la même heure). Si je ne vous ai jamais donné mon numéro pro mais que vous avez mon perso, voici une super technique pour le retrouver.
Mon numéro perso: 06 XX XX XX XX
Mon numéro pro: 06 XX (XX-2) (XX+6) (XX+27)
Si vous n'y arrivez pas, vous n'êtes pas dignes de me parler (hum)
* Qui m'a raconté pendant toute l'opération ses parties de jambe en l'air avec son futur mari sur les sièges de son cabinet dentaire, la classe