Un blog qui parle de sexe, d'amour, de sexe, de sentiments, de sexe, de rencontres, de sexe, de tendresse, de sexe, de douceur, de sexe, de fraîcheur, de sexe, de complicité, de sexe. En gros.
Bon, je profite encore une fois d'un moment d"absence de celle-venue-du-froid sous la douche pour vous livrer mes états d'esprit. Je vous préviens, ça va pas être super drôle aujourd'hui, non, ça sera simplement nimbé de la sensualité trouble des petits matins d'aout et de la réflexion profonde des journées passées dans la béatitude crasse.
Donc voilà, mon boulot me fait chier. Oh, pas celui-ci en particulier, il serait même plutôt bien. Les gens sont sympas, j'ai de bons résultats, ils organisent des soirées open bar, c'est le bonheur. Mais la vie de bureau en général, je ne pense pas que ce soit fait pour moi. Ca me gave le matin quand je me lève, ça me gave quand j'y arrive, ça me gave quand j'en pars. Je sais pourtant que j'ai de la chance, qu'il y a des métiers beaucoup plus chiants. Je n'ose pas imaginer la journée d'une caissière, par exemple, ou d'un ouvrier à la chaîne. Je sais qu'on n'en est plus aux Temps Modernes, mais quand même, ça me donne des frissons dans le dos.
Tout ça pour dire que comme l'autre abruti, j'aurais aimé être un artiste. Et pour ça, faudrait que je me bouge un peu le fion (le boule, on dit dans certaines parties de France que je ne citerai pas). Parce que tant de carrières me sont ouvertes, je ne sais plus où donner de la tête. Chanteur, par exemple ! Suffit de m'entendre dans une interprétation de "quand on aura 20 ans en l'an 2001" pour se pâmer de bonheur. D'ailleurs Stimorolette (qui vient de sortir en affrmant qu'elle resplendissait de magnificence) acquiesce.
Bon, non, pas chanteur. Acteur non plus, top model non plus (helas). Mais il reste plein de carrières très sympas dans lesquelles s'engager, genre comique par exemple. Sérieusement, je suis sûr que certains articles du blog (genre la première sodomie, tout ça) pourraient donner quelque chose sur des planches. Bon, après faut assumer, et je ne suis pas sûr que j'en sois capable. En plus la notoriété c'est chiant, toujours des filles qui cherchent à s'(e faire) introduire dans les loges, tout ça.
Reste écrivain. Putain, c'est un rêve de gosse. Quand j'avais 6 ans, j'avais tapé à la machine mon premier roman, qui faisait une page (sisi) et qui racontait l'histoire d'un gars qui rentrait dans la jungle et qui se faisait manger par les cannibales. Comme je trouvais que une page, c'était court, j'avais trouvé une super technique: le nom des tribus cannibales prenait deux lignes, du genre les oupanimachibalikosabnawanibolitobacopisterineritera. Ouais ouais, j'avais de l'imagination.
Bref, écrivain, ce serait un peu le rêve. Et le pire, c'est que j'ai quelques contacts dans le milieu, qui datent d'il y a un ou deux ans. Mais il faudrait que je me prenne en main. Que je me sorte les doigts du cul (ou de celui de Krisprolls, ce qui revient au même). Et ça, je n'y arrive pas. Je veux dire, pas littéralement hein (hmm, je m'embrouille).
J'ai envie d'écrire. De me bouger. De terminer les romans que j'ai en chantier. De me voir proposer des ponts en or par l'industrie avide de lire mes écrits formidablement drôles, sensuels et littéraires à la fois. Pour ça, j'ai besoin de coups de pieds au cul.
Je compte un peu sur vous.
Edit: et comme le sujet est un peu pourri, une photo moche pour l'illustrer:
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