La chance, c'est comme les gays, ça peut être autoreverse

17.06.2007

C'est pas possible. Ce qui vient de m'arriver cette nuit va être totalement incompréhensible au commun des mortels, qui vit des vies à peu près normales où le moment de lose le plus intense concerne l'habillage en vêtements dépareillés. C'est du domaine du... de... du... je ne trouve pas mes mots (en vrai si, mais c'est pour faire style).

Il y a quelques heures, je viens probablement de faire péter tous les compteurs de la lose. Mais quand je dis péter, je parle d'une explosion qui a probablement dû se voir même dans une galaxie far far away. Un feu d'artifice de maladresse que ceux qui ne m'ont jamais rencontré refuseront de croire en disant "ha, qu'est-ce qu'il est con ce Grenouille, il invente pour meubler !"

Mais en fait non. J'aimerais bien, hein. J'aimerais bien oublier ces deux dernières heures. Mais ça va être compliqué, je crois qu'elles vont me hanter toute ma vie. A chaque fois que j'irai en soirée, j'aurai ça qui tournera en tâche de fond et je resterai prostré dans un coin dans une position ovoïdale qui n'est pas dépourvue d'une certaine sensualité désespérée.

Mais commençons par le commencement. Ce soir, avec Kyrieleve, nous devions sortir en boîte parce que ça fait super longtemps, et que les soirées alcoolisées chez les amis, c'est bien mais on danse peu. Donc go, direction le Showcase, c'est le nouvel endroit où faut être donc pourquoi pas, après tout. Et puis Flamèche nous avait dit qu'elle était sur la liste donc si ça se trouve, par translation...

Mais en fait non (bis). Name-dropping ou pas, on se fait jeter comme 99% des gens qui font la queue. Ca va super vite, d'ailleurs.

"Vous êtes combien ?"
"Cinq"
"Ouais mais non. Et vous ?"
"Deux"
"Ouais mais non. Et vous ?"
"Quatre"
"Ouais mais non".

Super.

Bon, pas grave, on va se rabattre sur quelques endroits que je connaissais d'il y a super longtemps, où j'avais fait quelques seven to one. Direction le Madam, près des Champs. Il est minuit, les videurs nous informent que ça ouvre à minuit et demi. Beuh.

Direction le Garden's Club en haut des Champs. C'est ouvert, pas de soucis. On n'est pas sur la liste mais on rentre quand même. Sauf qu'au moment de payer, à la caisse, on jette un oeil pour voir que la moyenne d'âge s'"établit à 15 ans (version Kyrieleve) ou 18 ans (version Grenouille qui n'est pas marseillais, lui).

Entre temps 30 minutes se sont passées, on retourne donc au Madam. On croise au passage deux filles qu'on avait déjà vu la première fois, avec qui on avait discuté, et qui nous disent que non, vraiment, ya pas moyen, ya pas d'ambiance, et qu'elles rentrent chez elle. On hésite, l'entrée est gratuite donc on décide de tester par nous-même, en quelques secondes on réalise que ouais, ok, c'est pas notre soir.

Et je ramène donc vers 1h du mat Kyrieleve chez elle. Puis je me prépare à rentrer bien sagement.

Seulement voilà. C'est là que les choses se corsent (si vous vous faisiez chier dans cette histoire, reprenez à partir d'ici, vous allez rire).

Pour rentrer de Kyrieleve à chez moi, je passe par les Champs. La circulation est super lente à cause d'une limo qui fout la merde, je fais du surplace près de la rue de la Boétie. Et je me dis "allez merde, l'entrée est gratuite, c'est trop con de finir la nuit comme ça, je vais voir si en une heure l'ambiance a décollé".

Ni une ni deux, je me gare, je retourne au Madam, toujours sans payer, sauf que là l'endroit est blindé. L'ambiance a enfin décollé, il y a du monde partout, je dois jouer des coudes pour aller au bar.

Super. J'ai donc appris une info capitale, voilà une boîte qui bouge à partir de 1h30. Bon à savoir pour la suite. Sauf que maintenant, je fais quoi ? L'angoisse, être seul en soirée, ça ne m'est pas arrivé depuis une éternité. Il n'y a quand même rien de pire, on n'a personne à qui parler, on n'a pas envie de boire, on ne va quand même pas danser seul (et puis, je le répète, ce n'est pas vraiment mon argument séduction) donc quoi ?

Je me dis que je suis un peu con d'être revenu. M'enfin j'ai mon info, j'ai perdu 5mn à tout casser, tout va bien, je peux rentrer me coucher le coeur en paix.

Je me retourne pour partir...

...et c'est là que je la vois. Elle est en train de discuter avec sa copine (moche) à une table, seule, en observant les danseurs d'un air détaché. Elle a les cheveux mi-longs, très sombres, elle me fait penser à une amie de prépa qui vit désormais en Italie (vous vous en foutez, vous ne la connaissez pas, mais c'était histoire de dire). Nos regards se croisent, elle sourit, je souris, super, la soirée n'est pas foutue après tout.

J'arrive à m'incruster à la table, on discute, je mets à profit vos bons conseils pour, POUR UNE FOIS, ne pas draguer les deux à la fois mais me concentrer uniquement sur celle qui me plaît. Elle est journaliste, elle est intéressante, on arrive à discuter malgré la musique, on se murmure dans l'oreille, c'est sensuel tout plein. J'arrive à plaisanter du fait que je suis venu seul, ça a l'air de passer, ouf. L'ambiance se détend, tout se passe bien. Je suis super content, victoire, finalement la soirée ne sera pas si catastrophique. Je souris, je m'enflamme, je fais des grands gestes.

Et paf.

Ma main qui mouline va heurter le plateau d'un serveur qui passe avec une bouteille de champagne commandée par la table d'à côté. La bouteille fait un vol plané et va se briser sur le côté en aspergeant à gros jets la fille et un peu les mecs aussi. La fille hurle. Le serveur hurle. Les mecs hurlent. Bordel.

Je me lève. Un des gars à moitié bourré essaie de me coller un pain mais rate lamentablement. Le serveur temporise. La fille part vers les toilettes avec sa copine. J'essaie de calmer le jeu. Putain, je le sens bien, va falloir que je rembourse la bouteille de champ', c'est malin, sans même en profiter. Mais bon, le serveur secoue la tête, c'est bon, c'est pour la maison. Ouf. Tout ça m'aura bien bloqué dix minutes.

Je vais pour retrouver la fille. Le videur me confirme qu'elle a quitté la boîte, trempée, avec sa copine en bandoulière.

....
....
....

Bordel.